De caciques

Cancillería,
leía esta palabra
y entendía una que es más española
que la ensalada,
caciquería.

Como de andar por casa.

Pues no te engañes
y no dejes que te embarre
las sienes de lodo
que no existe en el idioma
ese feo vocablo,
caciquería.

Como si fuera mentira.

¡Pues habrá que inventarlo!
Diría que en el grupo del barro
en cuanto a significado.
Sinónimos:
barro, lodo,
caciquería.

Como simios y monos.

Pues sí, también nosotros.
Visa Oro.

Olvidos

A veces saludo repetido
y otras veces me olvido,
no lo cuentes desatino
que son desmemorias
en mis neuronas,
no funcionan como tú quieres
ni como desea quien ha escrito lo que lees.
Si me perdonas aciertas,
si no lo haces, posiblemente
no yerras.
Te prefiero indulgente,
mas también te quiero
si el juicio es severo.

Si Dios mirara

Si Dios mirara
me diría pecaste
pero no me dice nada,
creo que decidió abandonarme
sin decirme qué pasa
cuando las monedas valen
más que la vida;
cuando compramos arte
mientras los niños y las niñas
se mueren de hambre;
cuando la ventana diseñada
en forma de cruz
se gasta,
atravesada por un rayo de luz,
el dinero de las almas
a las que solo les queda el ataúd,
secada la sangre
para dejar gastada el hambre.

La niña murió
transparente
y no estaba Dios
presente.
O yo
¡Qué miedo!
No lo vi.
Mis ojos,
ciegos,
la sintieron morir
sin revelarse ante mí.
Maldecid.
Maldecid vosotros,
yo no lo vi,
porque no se revela Dios ante mí.
Los niños se mueren.
No me escudaré en ti,
también soy culpable de tanta muerte.

Encubrir

Encubrir

A veces callas
las falacias que los demás hablan,
tu verdad callada se hace mentira
y así me engañas,
la verdad en ti ya es extraña.

Hoy ya no confían,
hoy ya no te miran
cuando buscan respuestas,
has perdido la palabra.
Lo callado, embuste de ti adueñado.

Recuerda,
fue silencio ensangrentado,
callaste y al encubrir mentiste,
al mentir heriste,
fuiste con tu verdad triste.

Amistad

Entre dos líneas azules
un poquito de espacio
en mi cuaderno anciano,
un renglón milimetrado.
El color el de las nubes
que sin llover agua
dibujan el cielo de luces
en espumas blancas,
algodones que flotan,
es el color de la hoja
para escribir letras mil
a una amiga del alma,
renglón de las palabras
entre dos líneas de añil.

El bolígrafo de tinta azul
es hoy puntero intermitente
que espera con glamur
la letra que ahora viene,
sin haber empezado
la a de amiga ha de ser
la primera de la página en blanco.
¿Por qué? Porque sí,
tu amistad es milagro
que de ti merecí
y solo tú sabes por qué.
Se ha de repetir
el prodigio de ser en ti
igual que antes era así
la herramienta de escribir
mientras la bombilla daba luz,
el bolígrafo de tinta azul.

El diseño de una estrella
escriben dos neuronas
en un sitio de mi cabeza
que en ti piensa letras
que deseo escribirte a solas.
También eres hermosa
cuando te leo estela de cometa.
Siempre eres bella,
al decir que sí,
cuando ves algo en mí,
mientras la próxima letra espera.

Solo soy mensajero del seso,
él es el que te piensa
en cada momento
para que yo te sienta
con el corazón loco.
Te pienso, lo cuento,
en palabras lo coloco,
un orgasmo de placer
mientras te veo otra vez
al mirar con los dos ojos
al infinito de aquí cerca.
La verdad está en un cerebro
que te canta versos.

Manifestantes y mangantes

Cócteles de nombre ruso,
fuego,
en la guerra callejera
no temblaba el pulso,
carreras delante de las balas,
de goma,
reales,
costillas rotas,
sangre,
porras que rompen,
pedradas,
en el medio de la calle
se queman dos contenedores,
rotos y atravesados,
antifaces,
caucho incendiado,
binomios de policías
a montones,
todos en fila,
conduce el motorista,
sentado a su espalda
el que apunta las balas
al pueblo revolucionado,
al pobre,
tanquetas que disparan agua
y más balas,
policías nacionales
de droga emborrachados,
también guardias civiles por la calle.
Gritos al cielo,
el cóctel por los aires.
Autobuses llenos
de temerosas autoridades
con tricornios en el cerebro,
con porras entre las piernas a pares.

Todo revuelto
lo aquí escrito
y lo que entonces se hizo.
Fueron guerras,
mucha sangre,
todo fuego.
El poder contra el pueblo.
Atrocidades.
Personas luchando libertades.
Fue hace años
y yo era casi nadie.

Algo ha cambiado.
La parte que piensa,
la vanguardia que siempre va delante.
El pueblo y su conciencia.

Las manos alzadas
de palmas blancas,
gente sentada,
no se grita, se habla,
la palabra,
la protesta no callada
ya imposible silenciarla,
respetuosa,
gente honrada y generosa,
la paz por delante,
y la verdad,
gente responsable,
manifestantes.
En paz.
Esto es real.
En el otro lado
los herederos del Caudillo,
la vergüenza del pueblo,
subversivas tácticas
de fascistas sabuesos
estudiadas en viejas lápidas,
engañando,
con sus infiltrados,
con sus mentiras,
socialistas,
políticos incultos,
populares,
el analfabeto de turno,
jugando a batallitas.
Borregos pagados del dinero.
No saben lo que fue la guerra
estos mierda.

Hoy no hay nada revuelto,
todo está muy claro,
la paz a un lado,
buscando,
al otro los herederos de Franco,
guerreando.
Es así de fácil,
nunca nada fue gratis.

Madrid, Barcelona, Valencia,
poco a poco España entera.

Competir

Si eres segundo, enhorabuena,
si es en un campeonato honesto.
Si el torneo no es de tu gusto
es preferible que seas tercero,
o cuarto, o quinto, o último,
o ni siquiera llegar a la meta.
Quizás no sales si lo piensas.
En eso soy vago y no compito,
a mí no me merece la pena,
yo vivo, eso sí que me llena.
Competir lo dejo para las fieras.
Pero sí participo
si es compartir lo que se lleva.

Crear

¡Qué hizo Dios sino ciencia!
Creada de la nada.
Como dibujar palabras
en una hoja blanca
para que otra gente las lea.
Quizá nos liamos la existencia
sin pensar en la hermosura perfecta
de crear infinitas galaxias
para que llegue yo y las viva.
Como si mis palabras a ti te dieran la vida.
No dejan de tener gracia
las cosas de mi ignorancia
mas incluso para Dios hubo de ser hermoso
crear el cosmos para nosotros.

Saludo

Un saludo es un trocito de amor
si lo sientes cerca del corazón.
Así lo siento yo.
Saludar sin esa emoción
es como resbalar,
un pequeño desasosiego
de no saber hacia dónde va
lo que deletreo.
Saludar si no siento
para mí no es hablar,
es decir letras por no callar.

La pausa al final de un verso

La pausa al final de un verso
es como el suspiro que flota
entre la nada y la coma,
solo una gota de silencio.

Ni se nota el aliento
en el ahora.

Trabajo al lado de la playa

Un nuevo trabajo,
al lado de la playa
al alba,
entre platos.
Trabajo con vistas
si uno se despista mirando
a través de ventanales elegantes
de transparentes cristales
grandes y metálicos.
Olas de espumas blancas
quebradizas.

Todo sabido y repetido
de otro sitio,
a la vez todo distinto.
El tiempo se escapa entre las manos
en dos momentos que se suman,
a un trabajo pequeño
también durante la luna
se le adjunta otro esfuerzo
que hacemos divertido.
Poco a poco
llenamos el tiempo en serio,
al principio lo llenamos todo,
después de la práctica
volveremos a encauzar las palabras
porque haremos las faenas más rápidas.

Quizás te lo cuente
con letras que harán el futuro presente.
Será más tarde
aquí o en otra parte,
siempre con las palabras
que engalanan mis neuronas mientras me hablan.

Adán

¿Erró?
Un día pecó
y no Dios, que no escribió,
sino el mismo hombre lo castigó
en un famoso libro,
y lo dominó
siglo a siglo,
por siempre,
por esclavo y oyente.
Aún paga
lo que su hermano no le perdona,
paga un pecado
que le mantiene atado
con charlatana soga
a un poder redomado,
taimado, astuto, ladino,
no divino.

¿En verdad pecó?
¿Cuándo ha de venir Dios
a quitar este collar de mentiras
que desangra?
La palabra,
divina,
que limpie la mancha.

Que se queden con los diamantes
y con todos los brillantes
y nos dejen libres en la naturaleza
con un trozo de huerta.

Estela

Estela,
hablas de vida muerta,
recitas
grabadas en piedra
palabras de ausencias
escritas
para que las lea
la que la muerte niega
para sí misma;
la persona que recuerda.

Vida muerta
de personas que eran,
que son en la memoria
parte de la existencia.
A nosotros también nos hará historia
una estela.
A ver quién escribe sus letras.
A ver quién las recuerda.

La música y un tigre

Vacío de música,
triste del alma,
algodón áspero
que no rima con la nube blanca
clavada en el cielo.
O sí rima.
Si se te fue la música
refúgiate en las palabras
mientras la buscas.

Aunque sean grises
las leras que lees,
las letras que escribes,
siempre  te entretienen
mientras persigues
las notas en el viento
que perdiste.

En el palco,
con el aire ahora congelado,
las gargantas ausentes
volverán a encadenar los trenes
que llenos de notas
empalagarán tus neuronas
como otras veces.

Volverán todas
a llenar entre los oídos
el espacio de tus sienes
y paladearás los sonidos
como siempre.
Te has dormido
sin tener sueño
y te ha rugido el cerebro.

Eso me ha sonado a tigre.
Ya vives.

Salvación

Un grano en la arena de la playa

se va con la marea,

no sé si volverá

pero la playa seguirá llena.

Cargas tus cruces en la espalda

llena de llagas y no basta.

Una se va

y acarreas tres úlceras más.

Sigues estando podrido de heridas.

¿Cuál es la diferencia entre creer y no creer?

Que si no crees no te salvas.

¿Aunque la cascada de tus hazañas

sea salvar al mundo de todas las cosas malas?

Mentiras.

No me creo nada.

Si te salvas

no ha de ser el rezar a Dios

el motivo de la salvación.

Ritos de oración,

monedas del muy vivo

que apuesta conmigo

un perdón que regaló Jesucristo.

Yo, trocito de casi nada.

Tú que suenas a pájaro
cuando cantas
me gustas, árbol.
Tú, que solo, eres todo.
Yo me muero si soy solo.
Solo, ni como.
Yo solo, soy casi nada.

Yo, vana palabra.

Árbol hundido en la tierra
en raíces centenarias,
fractales, ramificadas sin fin
en los poros del planeta,
entre los granos del suelo.
Árbol que apuntas al cielo,
yo que te siento
necesito de ti.

Alimento, sentimiento, eres en mí.

Raíces,
infinita nube,
orígenes
de miles de miles
de estilizados vasos
de ingrávida savia
en gordo tallo
que riegan los miles y miles
de hojas del árbol
que beben las luces
viajeras del cosmos.

Vivir.

La casi eterna gracia
que cientos de círculos redondos
de cientos de años del árbol,
vivo tronco,
disfrutan cada año.
Tú eres vida,
yo te necesito para que sea la mía.

La vida dibujada
contorno a contorno.

Ríos de sangre verde,
con el sol se enciende
volcán viviente
que del abismo oscuro emerge,
vida desde que nace hasta hoy,
siempre,
sin moverse,
así son.
Así quisiera decir el mortal que muere,
yo soy,
sin nadie que me alimente.

Sin ti en hambre se deshace.

Abajo se abren
raíces infinitas,
canciones que no te olvidan
te dijeron naturaleza viva,
la copa arriba,
tú vida pura.
Música que suena cuando anda la luna
y si descansa,
cuando el rayo cae,
durante la calma,
cuando en las hojas la lluvia,
cuando el caracol resbala,
si el colibrí vibra,
cuando la mece el aire,
cuando el sol te baña al saludarte.

Eres todo, somos naide.

Árbol.

Una planta.
Tú con el cielo.
Déjame ser algo,
casi nada,
a tu lado te disfruto solo.
Contigo que eres todo
soy un trocito del universo.

¿Y las canciones?
Con tus palabras
tú las cantas.
Yo te oigo.
Yo, palabra vana.

Hay gente que ayuda a los demás

Dos alubias en mi cazuela
no son muchas,
mayor problema
tiene el que posee ninguna.
No es consuelo.
Para mí las necesarias,
ni más ni menos,
para él las que hagan falta,
así contentos.
Ganar la dignidad
depende de muchas cosas,
entre ellas la cantidad
de gente que colabora
porque demuestran humanidad
y son persona.
Pelean tanto por mi chuleta
como por sus trabajos,
trabajando en mis problemas
visten en sus carnes harapos,
y las disfrutan,
si es necesario.
No se plantean mis dudas,
son así sin más,
como que ayudar les encanta.
Yo vi que existe la fraternidad,
algo más que palabras
que hablan de libertad o de paz.
Hay gente que ayuda a los demás.

Sueño de amor

Azul,
de cielo,
de mar,
mas tú,
que te quiero,
no estás.
Son tus ojos
recuerdo
doloroso,
dulce sal,
ausencias,
la luna blanca
femenina
no espera,
anuncia tu mirada
en su circunferencia.
Noche en vela.
Querida.
Otra vez,
un momento,
soñarte,
el tiempo fugarse,
son rincones del mismo instante.
Mi luz,
pensarte,
una noche entera en ese casi.
Mares,
tus pupilas de azul,
el cielo,
tú, la luz.

Señora

Fregona.
Melena desgreñada
arrastrada por el suelo
de un palo agarrada.

El nombre es lo de menos,
el título tampoco importa,
importa la historia,
sobre todo importa lo que es ahora.

Escoba.
Barredora.
Fregona.
Melena desgreñada
arrastrada por el suelo.
Piensa tú ahora lo que significa esto
a lo largo de toda la historia
y pelea porque nunca más sea cierto.